LAURA, JEAN et SAMMY

Recuerdo cómo me impresionó (marcó) Las Noches Salvajes (Les Nuits Fauves de Cyril Collard, 1992). Era la primera película moderna francesa que veía. Y qué película. Y qué moderna.

No pude verla cuando se estrenó aquí en el 93, en los Alphaville. Duró poco en horario normal y yo todavía no iba a las sesiones golfas de madrugada. La vi poco después (creo que todavía era 1993 o principios del 94) gracias al Cine Club Seté Segell en el Cine Jayan, en Jávea. Dios, ese cine y yo... En fin, que fue una película bomba. Aparte de que fue en la noche de un domingo de invierno (ya sabéis mi premisa favorita: "Los domingos matan más hombres que las bombas"), al salir de la proyección me fui pensativo hasta la moto, en el camino no me crucé con absolutamente nadie y cuando llegué a casa estaba muy solo, aunque había gente. Como pasaba por esa época.

Nunca había visto tan claro qué era la muerte, qué era la vida, qué era el amor, qué era la amistad, qué era la locura, y las complicadas barreras entre todos esos elementos. Nunca había visto un mensaje de vida tan desgarrador, pero a través de la muerte. Nunca antes me dio tanto miedo sufrir.

Durante tiempo fue para mí una película de referencia, por su contenido y por su forma. En aquellos días empezaba a tener claro que el cine era lo mío y esa manera de contar las cosas me atraía mucho. Yo quería hacer eso. Quería vivir eso. Qué lejos he quedado. Como un huevo a una castaña se parece esa película a nada de lo que yo he hecho.

Me identificaba con Cyril. Él escribió primero el libro (que también leí) en el que luego él mismo se basó para escribir el guión, compuso la música, protagonizó y dirigió la película que, además, era autobiográfica. Era casi un diario en tiempo real. Arrasó en los premios César de 1993. Pero no lo vio. Murió tres días antes.

Personaje y creador, Jean y Cyril, me han acompañado todo este tiempo, unas veces más y otras menos. Surgen de vez en cuando. Hoy, casualmente (?), he encontrado las canciones que cantaba en la película, la que sonaba en los títulos finales después de aquel impresionante plano de helicóptero que le mostraba diciendo en off su última frase en ese acantilado al amanecer. Cuando sonreía...

Cyril Collard - Someone

BONUS TRACK 7/7/06

Este es Isaiah Chevrier. Tiene 4 años y es de Mali. Obviamente lo del ritmo, y el gusto y la aptitud para la música, es una cosa genética. Supongo que los padres de este chaval se dedican al tema (seguramente sea uno de ellos quien le da el ritmo patrón para la base).

Está junto a su hermano pequeño Abdoulay, que se aburre y se pira. Por favor, mirad el vídeo hasta el final. El crío es un orgullo para los que pensamos que algo de futuro queda en lo que viene y que todos no son gordopilos enamorados de su PlayStation, alimentados por Bollycaos en MP3.

Ojalá mis sobrinos se hubiesen criado con djembés desde los 2 años...

CÓMPRATE UN CUARTUCHO

Ahora que los pijipis se han olvidado de Irak (a pesar de que aquello esté peor que nunca), parece que han encontrado en el sector inmobiliario un nuevo tema para sus manifestaciones.

Llevo un mes escuchando (no me he topado con ellos) los alborotos dominicales de estas personas (jóvenes en su mayoría) que reclaman su derecho a conseguir una vivienda y critican la especulación urbanística. De ahí a que hayan acabado en disturbios cada una de estas manifestaciones y que las sucursales bancarias que encuentran a su paso sean pintadas con lemas como "hipotecas = cadena perpetua", es otra cosa muy diferente. No entienden que para denunciar algo no hace falta caer en el desmande, y que esa actitud será tomada para descalificarles.

Ayer me fijé en un edificio, cercano a Cortylandia, que lleva unos meses reformándose. Mantendrán la fachada, como prescribe la ley, y será completamente rehecho por dentro. Ahora anuncian la "venta de apartamentos, estudios y trasteros". Y yo me pregunto: ¿Hay quien compra trasteros en fincas diferentes a las que residen? ¿O es que proponen el trastero como nuevo módulo de vivenda microfamiliar?

Es que no me imagino a la gente en octubre cruzándose por la calle unos con otros mientras transportan fardos con la ropa de verano y otros con la edredones y plumíferos, o que te tu hijo te pida que le montes el Scalextric y te dé pereza ir al trastero porque está nevando. Ah, bueno, que ya no nieva.

MILIKITO, HIJO MÍO ¿QUÉ ESTÁS HACIENDO?

¿Qué está pasando, Milikito? ¿Contar los fajos de billetes sentado con tu amigo Roures te impide ver lo que pasa en tu propio canal? Para llegar a ser emperador del Universo, que creo que es a lo que aspiras, hay que poner más atención en lo que pasa en tus dominios. Cuidado con Paloma que me han dicho que es de goma... Qué tontos fuimos los que no pudimos ver que estabas predestinado a dominar las artes, que presidirías un canal de televisión, la mayor productora audiovisual de España, que compondrías bellas obras orquestales que después tu sabia batuta dirigiría en el Teatro Real, Me huelen los pies, me huelen los pies... Qué ciegos fuimos.

Antena 3 y La Sexta se han sumado, casi a la vez, al gran número de televisones europeas que timan a la audiencia con pasatiempos para amebas. No muy diferentes estos programas de los que levantaron revuelo nacional (con detenciones, cierres y cárcel) en las emisoras locales más bizarras.

Aquí parece que todo es más de fiar puesto que son teles nacionales y teléfonos 905, de coste limitado y cerrado por llamada, no 806 como en los casos anteriores. Ya ha habido un toque oficial para que dejen de hacer esto puesto que los números 905 son para consulta inmediata. Contabilizan un SÍ o un NO en una encuesta, o preguntas similares. No son para que un incauto llame 327 veces pensando que va a entrar en directo para contestar de qué color era el caballo blanco de Santiago. Qué país, madre...

Yo flipaba hace unos años viendo cómo una imponente rubia teutona regalaba muchísimos miles de euros por decir cuál era la diferencia entre 2 fotos. La cosa solía ser tan sutil como que era la foto de Jennifer Aniston y a una de las dos fotos le habían puesto un parche en un ojo. Por supuesto, nadie aparecía en antena (aunque habría infinidad de europeos llamando) y la tipa parecía desesperada diciendo "Llamen, llamen, que sólo queda un minuto para que el juego se acabe. Cerramos las líneas".

Hace unas semanas leí una nota de prensa de Antena 3 en la que anunciaba la puesta en marcha de Buenas Noches y Buena Suerte. Un programa de estos de timo telefónico hecho en Barcelona por Gestmusic. Lo vi un rato un día para dar fe del nivel de imbecilidad de la TV actual. Horrible. Aunque, por lo menos, no era como esos del palurdo pegado a un croma en un taburete, que había en las locales. Esta semana, viendo tarde la minitele de la cocina (la única en la que recibo La Sexta) alucino viendo Juego TV, otro concursazo de estos para mentes preclaras. Sale una tía que lo hace fatal y la estética me recuerda mucho a los programas cutres de la desmantelada Tele Sierra. En días posteriores veo a diferentes presentadoras en un recital de mal gusto.

¿Les hace falta a Milikito y a Roures un programa así? ¿No se dan cuenta de que todos los críticos y espectadores van a ir a por ellos? ¿Esa es la idea de una televisión nueva y diferente?

Que pongan a José Manuel Soto cortando jamoncito, como hace todo el mundo, no a guiris que van hasta las patas. Vergüenza debería darle, don Milikito, brindar al público momentazos como este. Vean, vean..

BONUS TRACK 30/06/06

Es mi descubrimiento de este año, JULIA MURNEY. Una inmensa actriz y cantante que todos llamaban la gran nueva actriz de Broadway mucho antes de que realmente pisara la meca del musical de Nueva York, puesto que andaba por producciones regionales, tours y montajes off-Broadway.

Ella es diferente a todas las divas del momento. Tiene una fuerza especial, un físico peculiar. Ver su creación de Elphaba en el tour actual de Wicked es algo extraordinario. Está aportando cosas al personaje a las que jamás nadie se ha aproximado. Esta mujer, aunque ha llegado quizá algo tarde al gran público, va a tener un lugar reservado en las páginas de la historia del teatro musical. Al tiempo.

Este vídeo es de un concierto benéfico de la Fundación del Actor en 2001. Interpreta People de Funny Girl. En mi opinión es brillante y se agradece ver cómo alguien destrona la interpretación siempre recordada de Barbra Streisand.

Para mi padre, que ha descubierto estos días la versión de la Streisand.

LES PARAPLUIES, Oh! la la

Se me supone una cierta cultura cinematográfica, pero no es así. Al menos no en un sentido clásico. No he visto Casablanca ni Lo que el Viento se Llevó (enteras), pero sí he visto El Acorazado Potemkin, Juana de Arco (la de Dreyer) y Los Goonies veinte veces. Ecléctico que es uno.

La mayoría de las películas (clásicos o no) que no he visto, son consecuencia directa de la censura familiar. A lo largo de los años de pseudo independencia he ido recuperando títulos. Últimamente, gracias al deuvedé, he avanzado pasos agigantados en mi puesta al día fílmica. Pero me sigo negando a ver Casablanca.

Tengo la manía de coleccionar versiones de determinadas canciones, una de ellas es The Windmills of my Mind, que compuso Michel Legrand junto a los Bergman para The Thomas Crown Affair (Norman Jewison, 1968). En el remake del 99, también se incluyó la oscarizada canción, esta vez interpretada por Sting.

He de añadir a mi lista de "films de siempre" vistos por primera vez, la fascinante Les Parapluies de Cherbourg (Jaques Demy, 1964). Sabía que la película incluía la versionadísima Je ne pourrai jamais vivre sans toi, más conocida por Los Paraguas de Cherburgo. Pensaba que Michel Legrand había compuesto la banda sonora de una película convencional y que esa canción se había popularizado como pasaba comunmente en aquella época. Lo que no sabía es que se trata de una inusual película cantada completamente (recitativos y canciones), con bastantes arreglos jazzísticos. Me parece que captura la esencia del cine francés en cuanto a personajes, historia, interpretaciones, puesta en escena... Por eso quiero compartir con vosotros los títulos de crédito iniciales de la película, una coreografía de colorido y paraguas. Además, ahí se desarrolla instrumentalmente el célebre motivo musical.

... LET ME BE THE ONE TO HEAR THE SILENT WISH YOU MAKE...

Programa doble por cargo de conciencia.

Otra canción de la que colecciono versiones también es de Michel Legrand: What Are You Doing The Rest Of Your Life?

La letra es de sus habituales colaboradores Alan y Marilyn Bergman. La han interpretado varias decenas de artistas, entre los que destacan Barbra Streisand, Frank Sinatra, Shirley Bassey, Dusty Springfield, Sting, Michael Bolton... Y otras tantas versiones instrumentales, normalmente en clave de jazz, como la de Pat Martino.

Aquí tenéis algunas versiones. También os dejo la letra. Impresionante. Al que no se le mueva algo, es porque está muerto.


Barbra Streisand

Chris Botti, trompeta. Sting, voz.

What are you doing the rest of your life?

North and South and East and West of your life

I have only one request of your life

That you spend it all with me

All the seasons and the times of your days

All the nickels and the dimes of your days

Let the reasons and the rhymes of your days

All begin and end with me

I want to see your face in every kind of light

In the fields of dawn and the forests of the night

And when you stand before the candles on a cake

Oh, let me be the one to hear the silent wish you make

Those tomorrows waiting deep in your eyes

In the world of love that you keep in your eyes

I'll awaken what's asleep in your eyes

It may take a kiss or two

Through all of my life

Summer, Winter, Spring, and Fall of my life

All I ever will recall of my life

Is all of my life with you

ME QUEDO CON JULIÁN LAGO

Prefiero pensar que todas estas personas son actores, a saber que existen ejemplares humanos de este calibre. Enciendo la tele y me encuentro una voz familiar. Está José Ángel Ponsoda en Antena 3 y yo sin enterarme. Este hombre me inquietaba las siestas de vez en cuando como cronista de sucesos en Canal 9. El pobre ha dado el salto a la televisión nacional gracias al seguramente peor programa de la de la delirante cadena de Lara Bosch.

En los diez minutos que he visto, una tipeja decía que su novio le era infiel porque un día le olió a perfume de mujer en sus genitales (!). Que todo empezó porque la gata merodeaba olisqueando. Pero lo peor es que cree que el perfume es el de su cuñada... Aberrante, tremebundo. Así es el programa cada día. Lo había visto alguna vez con la Senovilla, que me parece una chica maja. Me gustaba cuando estaba haciendo cotilleos y le entraba la risa y no podía seguir el programa al borde de mearse en directo. Este chico, el Ponsoda, ha venido a estrenarse para las masas con un formato chusco y muy mal realizado. Le pone seriedad al asunto, un rollo imparcial casi forense, pero lo que pasa al otro lado del sofá, cuando se sientan cornudos, padres incestuosos, yonkis de tapadillo... todo lo que se ve en el programa, es intelectualmente delictivo.

Desde aquel Confesiones del asmático Carnicero, empezó en TV el fenómeno del morbo bajo guión mal pagado y pésimamente interpretado por gente de la calle. El talk show se ha nutrido en España (como en casi todos los países) de personajes que cuentan (muy mal) historias inventadas (muy mal). El Mississippi, El Diario de Patricia, La Hora de la Verdad... abusan de la permisividad de las mentes de los espectadores y nos cuelan historias truculentas. Total, da igual, estamos curados de espanto: el cine, las páginas de sucesos, la crónica social... todo eso podría ser real, pero la mayoría de veces, no lo es. Salpicada entre tanta basura ficticia, de vez en cuando hay gente que no tiene vergüenza y se presta a ir a la tele para decir que quiero que mi mujer sea más sexy, Patricia, que desde que tuvo a las mellizas se abandonó y me ha engordao siete arrobas, lo menos.

Ya que estamos, yo preferiría que aquí también se hicieran shows como el de Jerry Springer con entretenidas tardes bajo los lemas (reales) Me casé con un caballo, Robaron los ojos de mi marido, Mi hija es una prostituta adolescente, Estoy en un extraño triángulo amoroso, Me acosté con 251 hombres en 10 horas, Mi novia es un chico, Maté a mi vecino, Mi hija se casó con mi marido, No puedo parar de tener citas con reclusos...

Tenemos la tele que nos merecemos. Tenemos la tele que queremos.

¡MENOS LUNNIS Y MÁS PÚAS!

Ayer no se cumplieron mis expectativas y España ganó al fútbol. Pero estuvisteis acojonados, eh. Así que de nuevo partido retransmitido vecinalmente por todas las calles de la ciudad. No puedo cerrar las ventanas, me asfixio. Los que sudaban de lo lindo eran los jugadores de la selección de Túnez. Se les quedaba pegado aquello, uf... Como para cambiarse la camiseta... ¿Por qué esa costumbre tan asquerosa de cambiarse las camisetas chorreantes depués de un partido? Lo hacen mecánicamente, sin mirarse a los ojos, muchas veces con unas caras de asco... Y luego ¿las lavan y las guardan? ¿las guardan sin lavarlas? ¿las tiran? ¿las venden por e-Bay? Me trae sin cuidado. Bastante estoy hablando yo de fútbol últimamente para odiarlo tanto.

La que tenía que sudar también tela era Chelo Vivares, la actriz que estaba dentro de Espinete, aquel peluche ¿niño? ¿gay? Qué buenas tardes con Ana, Chema y Julián con aquellas caretas tan horribles que colgaban de su carrillo de chucherías. Quién me iba a decir a mí que acabaría tomándome Gin Tonics con Ruth... Recuerdo flipar al montarme en el mismo tren que salía en los créditos del final. Estaba en el Circo de Los Muchachos (esos que iban con mallas con rombos). Allí vi a Rody, Fofito y Milikito, cuando todavía no hablaba. Cosas del circo y el mundo de los payasos, digamos que cuando eres "becario", te toca hacer de mudo.

Aquí os dejo con la que en mi opinión debería ser la canción del verano. Se llama DENTRO DE ESPINETE y está interpretada por David Antúnez & Absurdo y Diestro. Puro minimalismo lírico.

TÚ HAS VENIDO A MI ORILLA...

Condeno la pleitesía hacia la Iglesia Católica de este supuesto estado laico. Como cada año, las calles por las que pasa la procesión del Corpus Christi están sembradas de altavoces viejunos que retransmiten en directo la misa y posterior caminata de curia y fieles paseando la Sagrada Forma.

Si quisiera oír a la misa, iría a la Almudena. Si no estoy allí a las siete de la tarde seguramente sea porque no me importa lo más mínimo. ¿Por qué tengo que oír todo el evento y, además, con malísima calidad? Cada año lo mismo... Encima, es mi santo. Y no lo hacen para la gente que no puede ir, porque no van a estar en la calle con una silla debajo de un altavoz. Que lo retransmita Popular TV, que para eso tienen tele propia los curas. Ah, bueno, ahora no, que en el centro no se recibe bien la señal porque se les ha puesto encima un canal de videncia y porno lastimoso (me parto).

Ayer fue divertido. La persona encargada de probar el sonido estuvo muy creativa. En plena sobremesa nos deleitó con una reinona del pop tipo Mariah Carey (no sé quién era, la verdad). Pero luego, en un guiño muy elaborado (o ni se dio cuenta y le salió por casualidad), me sorprendió al pinchar una de las últimas versiones del Tubular Bells de Mike Oldfield, no sé si la del disco II o III. O sea, la música utilizada en la película El Exorcista (The Exorcist, William Friedkin, 1973). Sin comentarios.

Aprovecho para, por fin, estrenar un sistema con el que poder poner sonidos en este blog triste y solitario. Seguramente ya lo hayáis escuchado alguna vez, dio la vuelta a la red el año pasado. Pero me parece muy apropiado. Hubo una manifestación a favor de la familia (ja, en contra de los gays, por supuesto) organizada por toda la derecha y el clero. Sí, aquella en la que los obispos iban con gorras de Cadena 100, escalofriante. Bueno, pues allí la COPE estaba destacada en la concentración y en las noticias conectaron con el periodista que estaba entre los asistentes. El chaval tuvo mala suerte en ir a preguntar a Margarita, hoy ya un mito de la radiodifusión española. Aunque supongo que muchos de los presentes hubieran dicho cosas similares. Me gustaría haber visto la cara de los técnicos del control y el presentador. Suban el volumen de sus altavoces y prepárense para disfrutar de una lección de biología/neurociencia y, sobre todo, imbecilidad retrógrada fundamentalista. Están entre nosotros y son muchos. Qué miedo.

ps. Me cuentan que mi primo Imanol dice que mi 51% vasco sigue aumentando. (?)